– Что вы себе позволяете, Марк Геннадьевич? – отталкиваю я шефа и выскакиваю из лифта. Далеко убежать он мне не дает, поймав за ремешок чертовой сумки, и притягивает к себе. Его взгляд темный и затуманенный. – Роза, не играй со мной, – произносит он, не отрывая взгляда от моих губ. Мне становится не по себе, и я изо всех сил наступаю ему на ногу каблуком. Его лицо искажается от боли, хватка ослабевает, и я мчусь в свой номер, захлопываю дверь, закрываюсь на замок и на цепочку. Сползаю по двери на пол, обнимая сумку, и начинаю истерично смеяться. Теперь меня точно уволят...
