Меня зовут Кайрос — клинок, выкованный из пепла и расплаты. Когда миры трескаются, искра спасения ложится на плечи того, кто привык разрушать. Я иду сквозь руины с жрицей в серебряной маске; по пятам тянется охотник, рождённый из моих собственных ошибок. Каждый рассвет может стать последним: стоит дрогнуть клинку — и реальность рассыплется. Хватит ли падшему демону света, чтобы удержать тьму?
