Очень красивый комментарий... Наташа! Спасибо!
И рассказ замечательный.
Мне почему-то стихотворение Р. Гамзатова вспомнилось
"... коня увидишь — поклонись!"
Там в конце хорошие строки... перечитай как-нибудь))))
Да, грустно... ты права.
А мне вот что удалось найти:
Мечется мать, обезумев от горя.
Болен ребёнок. Пять дней лихорадит.
Снова и снова в горячной агонии
Просит добыть ему красные лапти.
Вроде бы мелочь - купить да покрасить.
Кабы не вьюга, беде не случиться:
Хутор увяз в непроглядном ненастье.
В поле голодные рыщут волчицы.
К доктору ехать? - вовек не добраться.
Кстати, и не на чем: лошади хилы.
Снегу по пояс. Куда там, соваться?
Шагу не сделаешь - глыбко и стыло.
Нету дороги к мечте окаянной!
Мальчик всё явственней бредит и стонет:
-Красные лапти, мамуленька, дай мне!
Что тебе стоит! Ну что тебе стоит!
Дрогнул Нефёд, истопник бородатый:
-Шибко, хозяюшка, мучится парень!
-Требует лапти. А где ж их достать-то?
-Богу угодно так. Значит, достанем.
Быстро собрался. Во мраке зловещем
Скрылся, проглоченный пастью метельной...
Бедная женщина, плача над свечкой,
Страшную ночь провела на коленях.
Утром плелись мужики на подводе,
Видят: сугроб непонятный какой-то...
-Братцы, копайте! Там валенки вроде!
Так и нашли бедолагу Нефёда.
Тело замёрзло. Насилу отрыли.
Скрючены пальцы и мертвенно-сини.
С ним лапоточки (за пазухой) были.
И - во спасение - склянка с фуксином.
Светлана Салахова
Татьяне Николашиной спасибо за отличное прочтение!
Большое спасибо сайту!
Рассказ о русском солдате… верующем христианине… вся жизнь которого согрета детской простотой и глубокой верой.
Про меня рассказ, про меня. И маленький мальчик — это я… и Кузьма — мой дед… и медали его… и штык-нож немецкий… и тоже пятна ржавые, тоже русской кровушкою…
Вот как надо любить своего Солдата, свою Армию. Вот как надо любить свою Родину, свою Веру.
Прекрасный рассказ. Замечательное, замечательное прочтение Краснобаевой Екатериной. Выше всяких позвал! Большое спасибо!
К таким нежданным и певучим бредням
Зовя с собой умы людей,
Был Иннокентий Анненский последним
Из царскосельских лебедей.
Я помню дни: я, робкий, торопливый,
Входил в высокий кабинет,
Где ждал меня спокойный и учтивый,
Слегка седеющий поэт.
Десяток фраз, пленительных и странных,
Как бы случайно уроня,
Он вбрасывал в пространство безымянных
Мечтаний — слабого меня.
О, в сумрак отступающие вещи
И еле слышные духи,
И этот голос, нежный и зловещий,
Уже читающий стихи!
В них плакала какая-то обида,
Звенела медь и шла гроза,
А там, над шкафом, профиль Эврипида
Слепил горящие глаза.
…Скамью я знаю в парке; мне сказали,
Что он любил сидеть на ней,
Задумчиво смотря, как сини дали
В червонном золоте аллей.
Там вечером и страшно и красиво,
В тумане светит мрамор плит,
И женщина, как серна боязлива,
Во тьме к прохожему спешит.
Она глядит, она поет и плачет,
И снова плачет и поет,
Не понимая, что всё это значит,
Но только чувствуя — не тот.
Журчит вода, протачивая шлюзы,
Сырой травою пахнет мгла,
И жалок голос одинокой музы,
Последней — Царского Села.
короткий и содержательный рисунок… стоит почитать глазками
МЫСЛИ-ИГЛЫ
Я — чахлая ель, я — печальная ель северного бора. Я стою среди свежего поруба и ещё живу, хотя вокруг зеленые побеги уже заслоняют от меня раннюю зорю.
С болью и мукой срываются с моих веток иглы. Эти иглы — мои мысли. И когда закат бывает тих и розов и ветер не треплет моих веток — мои ветки грезят.
И снится мне, что когда-нибудь здесь же вырастет другое дерево, высокое и гордое. Это будет поэт, и он даст людям всё счастье, которое только могут вместить их сердца. Он даст им красоту оттенков и свежий шум молодой жизни, которая ещё не видит оттенков, а только цвета.
О гордое дерево, о брат мой, ты, которого ещё нет с нами. Что за дело будет тебе до мертвых игол в создавшем тебя перегное!..
И узнаешь ли ты, что среди них были и мои, те самые, с которыми уходит теперь последняя кровь моего сердца, чтобы они создавали тебя, Неизвестный…
Падайте же на всеприемлющее черное лоно вы, мысли, ненужные людям!
Падайте, потому что и вы были иногда прекрасны, хотя бы тем, что никого не радовали…
глубокая ночь… скорый Адлер – Питер… пустое купе… тусклый ночник… стакан горячего чая… позвякивает ложка… в руках книга…
Октябрьский миф
Мне тоскливо. Мне невмочь.
Я шаги слепого слышу:
Надо мною он всю ночь
Оступается о крышу.
И мои ль, не знаю, жгут
Сердце слезы, или это
Те, которые бегут
У слепого без ответа,
Что бегут из мутных глаз
По щекам его поблеклым,
И в глухой полночный час
Растекаются по стеклам.
«Это был нерадостный поэт» Волошин
Не думаю…
Когда-то запоем читал Анненского.
Сейчас… это разговор с другом… со старым, добрым другом.
Глазами видишь не строки… глазами видишь рисунок… рисунок — как горящая свеча…
Стихи ложатся на сердце легко…
Их музыка греет как теплый, мягкий плед…
Белокаменная провожала дождём
Северная встретит им же
Осень!
Надо укрыться одеялом и подремать…
За окном мелькают огни… ровный стук колёс… стук колёс… стук…
Всех приветствую!
Друзья, это не комментарий, это "… документальное свидетельство того, что такие книги читают." Итак:
Иннокентий Афанасьевич Анненский — стал для меня проводником в большую поэзию. Да, пожалуй, с него началось мое путешествие в этот увлекательный мир — Поэзия. Мир полный загадок, тайн, музыки, очаровательной музыки. Стихи Анненского завораживающе-мелодичны. «Кипарисовый ларец» — великолепный сборник, а стихотворение «Среди миров» — шедевр.
Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.
Книгу, под которой я пишу, не стоит слушать на ходу — пройдет мимо. Лучше бы вообще почитать глазками. Любимая цитата:
«Самое чтение поэта есть уже творчество. Поэты пишут не для зеркал и не для стоячих вод» И. Анненский.
Мне показалось прочтение Герасимовым довольно спорно. Он хороший актёр озвучивания и у него есть отличные работы, но… здесь как-то… и паузы другие, и акценты не там, и ритм… Тяжело, слушать было тяжело. Тем не менее большое ему спасибо за труд. И сайту спасибо за возможность встречи с любимым автором.
p.s. всегда хотелось понять… как рождаются стихи… Ницше подсказал:
«Поэт торжественно везёт свои мысли на колеснице рифмы —
обыкновенно потому, что они не идут на своих ногах.»
Наша совесть... Наша совесть..."
И. Анненский
И рассказ замечательный.
Мне почему-то стихотворение Р. Гамзатова вспомнилось
"... коня увидишь — поклонись!"
Там в конце хорошие строки... перечитай как-нибудь))))
А мне вот что удалось найти:
Мечется мать, обезумев от горя.
Болен ребёнок. Пять дней лихорадит.
Снова и снова в горячной агонии
Просит добыть ему красные лапти.
Вроде бы мелочь - купить да покрасить.
Кабы не вьюга, беде не случиться:
Хутор увяз в непроглядном ненастье.
В поле голодные рыщут волчицы.
К доктору ехать? - вовек не добраться.
Кстати, и не на чем: лошади хилы.
Снегу по пояс. Куда там, соваться?
Шагу не сделаешь - глыбко и стыло.
Нету дороги к мечте окаянной!
Мальчик всё явственней бредит и стонет:
-Красные лапти, мамуленька, дай мне!
Что тебе стоит! Ну что тебе стоит!
Дрогнул Нефёд, истопник бородатый:
-Шибко, хозяюшка, мучится парень!
-Требует лапти. А где ж их достать-то?
-Богу угодно так. Значит, достанем.
Быстро собрался. Во мраке зловещем
Скрылся, проглоченный пастью метельной...
Бедная женщина, плача над свечкой,
Страшную ночь провела на коленях.
Утром плелись мужики на подводе,
Видят: сугроб непонятный какой-то...
-Братцы, копайте! Там валенки вроде!
Так и нашли бедолагу Нефёда.
Тело замёрзло. Насилу отрыли.
Скрючены пальцы и мертвенно-сини.
С ним лапоточки (за пазухой) были.
И - во спасение - склянка с фуксином.
Светлана Салахова
Татьяне Николашиной спасибо за отличное прочтение!
Большое спасибо сайту!
Отличный спектакль. Спасибо
Про меня рассказ, про меня. И маленький мальчик — это я… и Кузьма — мой дед… и медали его… и штык-нож немецкий… и тоже пятна ржавые, тоже русской кровушкою…
Вот как надо любить своего Солдата, свою Армию. Вот как надо любить свою Родину, свою Веру.
Прекрасный рассказ. Замечательное, замечательное прочтение Краснобаевой Екатериной. Выше всяких позвал! Большое спасибо!
Замечательному сайту огромная благодарность!
Как это верно!
Отличный спектакль
Браво актёрам
К таким нежданным и певучим бредням
Зовя с собой умы людей,
Был Иннокентий Анненский последним
Из царскосельских лебедей.
Я помню дни: я, робкий, торопливый,
Входил в высокий кабинет,
Где ждал меня спокойный и учтивый,
Слегка седеющий поэт.
Десяток фраз, пленительных и странных,
Как бы случайно уроня,
Он вбрасывал в пространство безымянных
Мечтаний — слабого меня.
О, в сумрак отступающие вещи
И еле слышные духи,
И этот голос, нежный и зловещий,
Уже читающий стихи!
В них плакала какая-то обида,
Звенела медь и шла гроза,
А там, над шкафом, профиль Эврипида
Слепил горящие глаза.
…Скамью я знаю в парке; мне сказали,
Что он любил сидеть на ней,
Задумчиво смотря, как сини дали
В червонном золоте аллей.
Там вечером и страшно и красиво,
В тумане светит мрамор плит,
И женщина, как серна боязлива,
Во тьме к прохожему спешит.
Она глядит, она поет и плачет,
И снова плачет и поет,
Не понимая, что всё это значит,
Но только чувствуя — не тот.
Журчит вода, протачивая шлюзы,
Сырой травою пахнет мгла,
И жалок голос одинокой музы,
Последней — Царского Села.
Перестал холодный дождь,
Сизый пар по небу вьется,
Но на пятна нив и рощ
Точно блеск молочный льется.
В этом чаянье утра
И предчуствии мороза
Как у черного костра
Мертвы линии обоза!
Жеребячий дробный бег,
Пробы первых свистов птичьих
И кошмары снов мужичьих
Под рогожами телег.
Тошно сердцу моему
От одних намеков шума:
Все бы молча в полутьму
Уводила думу дума.
Не сошла и тень с земли,
Уж в дыму овины тонут,
И с бадьями журавли,
Выпрямляясь, тихо стонут.
Дед идет с сумой и бос,
Нищета заводит повесть:
О, мучительны вопрос!
Наша совесть… Наша совесть…
МЫСЛИ-ИГЛЫ
Я — чахлая ель, я — печальная ель северного бора. Я стою среди свежего поруба и ещё живу, хотя вокруг зеленые побеги уже заслоняют от меня раннюю зорю.
С болью и мукой срываются с моих веток иглы. Эти иглы — мои мысли. И когда закат бывает тих и розов и ветер не треплет моих веток — мои ветки грезят.
И снится мне, что когда-нибудь здесь же вырастет другое дерево, высокое и гордое. Это будет поэт, и он даст людям всё счастье, которое только могут вместить их сердца. Он даст им красоту оттенков и свежий шум молодой жизни, которая ещё не видит оттенков, а только цвета.
О гордое дерево, о брат мой, ты, которого ещё нет с нами. Что за дело будет тебе до мертвых игол в создавшем тебя перегное!..
И узнаешь ли ты, что среди них были и мои, те самые, с которыми уходит теперь последняя кровь моего сердца, чтобы они создавали тебя, Неизвестный…
Падайте же на всеприемлющее черное лоно вы, мысли, ненужные людям!
Падайте, потому что и вы были иногда прекрасны, хотя бы тем, что никого не радовали…
Октябрьский миф
Мне тоскливо. Мне невмочь.
Я шаги слепого слышу:
Надо мною он всю ночь
Оступается о крышу.
И мои ль, не знаю, жгут
Сердце слезы, или это
Те, которые бегут
У слепого без ответа,
Что бегут из мутных глаз
По щекам его поблеклым,
И в глухой полночный час
Растекаются по стеклам.
«Это был нерадостный поэт» Волошин
Не думаю…
Когда-то запоем читал Анненского.
Сейчас… это разговор с другом… со старым, добрым другом.
Глазами видишь не строки… глазами видишь рисунок… рисунок — как горящая свеча…
Стихи ложатся на сердце легко…
Их музыка греет как теплый, мягкий плед…
Белокаменная провожала дождём
Северная встретит им же
Осень!
Надо укрыться одеялом и подремать…
За окном мелькают огни… ровный стук колёс… стук колёс… стук…
Друзья, это не комментарий, это "… документальное свидетельство того, что такие книги читают." Итак:
Иннокентий Афанасьевич Анненский — стал для меня проводником в большую поэзию. Да, пожалуй, с него началось мое путешествие в этот увлекательный мир — Поэзия. Мир полный загадок, тайн, музыки, очаровательной музыки. Стихи Анненского завораживающе-мелодичны. «Кипарисовый ларец» — великолепный сборник, а стихотворение «Среди миров» — шедевр.
Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.
Книгу, под которой я пишу, не стоит слушать на ходу — пройдет мимо. Лучше бы вообще почитать глазками. Любимая цитата:
«Самое чтение поэта есть уже творчество. Поэты пишут не для зеркал и не для стоячих вод» И. Анненский.
Мне показалось прочтение Герасимовым довольно спорно. Он хороший актёр озвучивания и у него есть отличные работы, но… здесь как-то… и паузы другие, и акценты не там, и ритм… Тяжело, слушать было тяжело. Тем не менее большое ему спасибо за труд. И сайту спасибо за возможность встречи с любимым автором.
p.s. всегда хотелось понять… как рождаются стихи… Ницше подсказал:
«Поэт торжественно везёт свои мысли на колеснице рифмы —
обыкновенно потому, что они не идут на своих ногах.»
Рука сама по памяти рискнет,
Один звонок. Растерянно… А дальше?
Секундам метроном начнет отсчет."
К. Газиева
Разбуженный - вызывает сочувствие... так как...
Разбудивший... ещё большее... поскольку...
Вот и весь комментарий.
Сергей и Михаил молодцы!
Рассказ? Ну... не знаю... печально...
Сайту спасибо